Hoy es 9 de enero, y el viento ulula en los campanarios de la ciudad detenida. La lluvia, vapor de memoria, se confunde con las lágrimas y los días de tricolor manchado, le hacen guiños al calendario. Es 9 de enero y este día tiene nombre de libro abierto, de herida lastimada, de episodio glorioso y triste, de trinchera callejera y latidos colectivos. Nueve de besos multitudinarios, como piedras unánime, defendiendo nuestro derecho al cielo.
Hay un árbol, enero, de mango, fruto por fruto, símbolo y estigma, que repite hoja por hoja su canción amarilla (...)
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